A smo al nismo, sem seveda junaško rekel, in kmalu ni bilo več tudi te; na vrsto je prišla samo še tista neoporečna buteljka, ki je seveda v slast tudi kmalu stekla po grlu.
Artur
Štern (se nadaljuje)
A smo al nismo, sem seveda junaško rekel, in kmalu ni bilo več tudi te; na vrsto je prišla samo še tista neoporečna buteljka, ki je seveda v slast tudi kmalu stekla po grlu.
Artur
Štern (se nadaljuje)
“Ampak
mi ne kisamo solate”, me je mimogrede spomnila.
“No, saj
ni pomembno. Prinesi te flaše, pa da vidimo.” Prebil sem se skozi preperela
zamaška ene in druge že davno načete steklenice in povohal. Nič kislega. Tisto
belo vino, ki ga je bilo v prvi kakšna dva, tri deci, je dišalo po stari, rekel
bi lahko celo nekam žlahtni kapljici. Tudi barva je bila ustrezna – in zakaj ne
bi bil torej še okus. In bil je. Hura. Zaklad. In se ga je počasi z veseljem
pilo.
Artur Štern
(se nadaljuje)
Yayah mi je nekega dne omenila, da ima na zalogi tri steklenice vina, nekaj od tega (ne spomnim se več, ali eno ali dve) iz Južne Amerike, drugo pa iz Evrope. Ena sama morebitna pomanjkljivost da je morda pri tem: dve sta bili pred enim letom že odprti, in notri je morda le še pol, morda tudi še manj vsebine. O!
Artur Štern
(se nadaljuje)
Čeprav
je bila hiša nekoliko polna – v zgornjem nadstropju gostiteljičin brat, najeti
šofer in služkinja; spodaj pa mimo nje in mene tudi njena devetletna hči, sicer
zelo prikupna, a sčasoma je postajala tudi nekoliko ljubosumna name –,
priložnosti za nočna srečanja in zbliževanja ni manjkalo. Še zlasti, če vam
razkrijem, da je najini sobi delila edinole kopalnica. Skupna. Hej.
Artur Štern
(se nadaljuje)